In centro ha aperto un negozio di roba cinematografica, riviste, colonne sonore.
Per una piccola città è un evento.
Si tratta di uno spazio pieno di cose evocative ma con una drammatica lacuna: il titolare è un giovanotto rigidamente alternativo, supponente e antipatico.
Se la tira da paura insomma e nonostante gli abbia già sganciato duecento euro tra dischi libri e film non mi si fila per niente.
Il negozio è suo ma sembra un commesso della Standa la vigilia di Natale, e sul suo viso campeggia una scritta enorme: “Perchè lo faccio? Non vedi che io non ci vorrei stare qui?”
Sento una bella canzone e gli chiedo chi è che canta.
Con la solita faccia mi risponde col suo tono metallico standard, e dice rassegnato “E’ Mark Lanegan”.
Poi un lampo di vita, si ridesta dai suoi pensieri troppo alti e scollegati e mi comunica deciso: “Non credo che tu lo conosca, era il cantante degli Screaming Trees”.
Ora capisco.
Il mio aspetto ordinario gli trasmette ascolti deplorevoli.
Ma io lo so chi è Mark Lanegan, arrogante bottegaio indegno della roba che vendi qui dentro, alternativo dei miei coglioni che quando io ascoltavo i Dead Kennedys tu nemmeno ti facevi le pippe.
Me ne vado.
Me ne vado e lo odio.
Ieri sera passa un video alla televisione e guardo distratto il cantante: è quel lurido clerk. Ecco perchè quell’aria da stronzetto non mi era nuova. E tutto torna, alla fine.
Lo scemo è il cantante dei ******* *******
Ho mal di stomaco, la bile travasa e me ne vado a dormire.
Brutta bestia, l’invidia.